Y la burra al trigo

El canto del grillo, el cristal de la ventana helada.
Respiro hondo, un olor a nada y... recuerdos. Ya pica el gusanillo.
Restos del naufragio de un sueño en el pollete de la mencionada.
Quemaduras en sus railes de un tono amarillo nicotina.
Pistas que deja el yacer de las noches que uno añora.
Ver el pasar de las horas. Sentir el afán de la gula.
Frío, estornudo, cierro la ventana...
...con ella se va el recuerdo aunque no las ganas.